Aguilar de Campoo

Festival de Cortometrajes de Castilla y León

Aguilar fue uno de los primeros festivales a los que acudí, recién estrenada mi nueva condición de cortometrajista, algo que de por sí no es nada extraordinario y menos en aquel tren atestado de colegas en el que atravesábamos una Castilla congelada. Todos seleccionados, todos premiados por la selección. El boom de los festivales ha provocado la aparición de un modelo inquietante, hipertrofiado, que tiende a ofertar abultadísimas secciones oficiales de tipo rastro dominical donde lo importante es la cantidad y la variedad, como si el objetivo fuera batir un récord de números en negrita de cara al titular de prensa. Es el equivalente a esas escenas de pesca con inmensas redes circulares estrechándose en torno a cientos de histéricos atunes en efervescente promiscuidad. Nunca me ha gustado competir, ni siquiera en mis tiempos de atleta adolescente, cuando ya era evidente que me estaba quedando sin motivaciones para llegar a la meta antes que los demás, y prefería el placer tonificante de la carrera o el orgullo de figurar entre los numerados con dorsal. En Aguilar, si uno tiene la enorme suerte de ser elegido, no se siente otra cosa que agradecimiento, en primer lugar porque el premio es compartido por todos, pero sobre todo porque uno se sabe valorado por ojos que miden y entienden su responsabilidad. Restituir el protagonismo de la selección equivale a robustecer los criterios frente al azar. El resultado es un evento que, al mismo tiempo que ayuda con generosos hechos y no sólo con palabras a los aspirantes a cineasta, define su personalidad y modela un público al que siempre tiene en cuenta y que, a su vez, sabe corresponder volcándose con entusiasmo. No hay otra manera de hacerlo que mimando la confección de esa red en la que tan placentero resulta quedar atrapado. A veces te toca la lotería y acabas conociendo a una niña de ojos inmensos que sabe hacer de tu trabajo la lectura más hermosa que nadie haya hecho.